Auszüge aus  „Asmus Sempers Jugendland“ von Otto Ernst (Hamburger Schriftsteller, 1862-1926)

Inzwischen rückte die Weihnacht näher und näher. Asmus hatte sich zwei Schillinge

erspart, und für diese wollte er seiner Mutter einen Milchtopf schenken. Mit dem Milchtopf in der Hand stand er harrend vor der Tür, die nach Weihnachten führt. Sein Herz klopfte; denn seltsame, ungreifbare Gerüchte, geflüsterte Warnungen und geraunte Andeutungen hatten seit Tagen die Luft durchschwirrt. Man hatte ihn oft von der Seite angesehen und dabei gelacht. Als nun langsam und leise knarrend die Tür aufging und ein Schimmer sichtbar wurde, setzte er sich in Sturmlauf.

„Da, Mutter, hast’n – Griff“, sagte er; denn mit dem Milchtopf war er gegen den Türpfosten gerannt, und nur noch den Griff hielt er in der Hand. Und was für ein wundersamer Tag dies war, das konnte man daran sehen, dass die Mutter, als er ihr ängstlich ins Gesicht sah, nicht zürnte und schalt, sondern laut lachte; alle lachten sie laut, alle. Da stürmte er fröhlich weiter und fand nun auf dem Weihnachtstische – ein Puppentheater.

Er stand davor und wagte nicht zu fragen, wem es gehöre. Anzunehmen, dass es ihm gehöre, schien ihm eine ungeheure Unbescheidenheit, und die Antwort, dass es nicht für ihn dahingestellt sei, mochte er nicht herausfordern. Überhaupt begriff er nicht, wie diese Herrlichkeit in sein armes Elternhaus käme. Endlich fasste er sich einen Mut und fragte:

„Von wem habt ihr das geliehen?“

Da lachten wieder alle und riefen durcheinander, das habe sein Bruder Johannes für ihn gemacht und es gehöre   i h m.

Nun konnte Asmus nur immer ganz kurz hervorstoßen: „O – o – o - “; plötzlich suchte er seinen Bruder Johannes, stürzte auf ihn zu und drückte den Kopf ganz fest gegen dessen Leib, und dann kehrte er zum Theater zurück.

Eine Dekoration mit Bäumen war aufgestellt; der Erbförster Kuno, Caspar, Max, der Bauer Kilian und mancherlei Volks standen auf der Bühne. Die ganze Bühne bestand aus einem einzigen Brett, das die Welt bedeutete. In diese Welt hatte man Löcher gebohrt, und in die Löcher wurden mittels Zapfen das Proszenium, die Kulissen und der Hintergrund gesteckt. Das war die ganze Maschinerie, und doch hat sie größere, seligere Wunder bewegt als der raffinierteste Apparat.

Doch soll dies kein Märchen werden, sondern ein Kurzbericht, warum jemand, der zwar gern ins Theater geht, aber sonst nichts mit Theater zu tun hat, ausgerechnet das "Papiertheater" zu seinem Hobby erklärt.

Unser Sohn mag etwa 4 Jahre alt gewesen sein und besaß natürlich auch Kasperle-Figuren. Doch irgendwie kam nie ein rechtes Stück zustande; sein Spiel konnte weder Freunde noch Eltern dauerhaft begeistern und unsere elterlichen Versuche fanden meist auch nur wenige Minuten die Gunst geneigter Zuschauer. Vor dem Kind allein zu spielen, war für alle beteiligten recht langweilig, und seine Freunde fanden anderes Spielzeug im fremden Kinderzimmer viel interessanter.

Seinerzeit - in den 70ern - ging mir die Idee durch den Kopf, man müsse mit dem Kind anders Theater spielen, viel kleiner und vor allem so, daß der Akteur und der Zuschauer das Spiel sehen können oder beide gleichzeitig unter Sicht ihr Spiel gestalten. Ob ich in meiner eigenen Kindheit selbst solch Theaterspiel oder auch nur ähnliche Bühnen gesehen habe, vermag ich nicht zu sagen, doch meine Vorstellung war nun, irgendwie solch eine kleine Bühne zu fertigen. Wenn man sich einige Hintergrund- und Seitenbilder selber malt und als "Schauspieler" Abbildungen von Figuren aus Bekleidungs-Katalogen oder aus Zeitschriften ausschneidet und stabilisiert, diese dann auf Pappstreifen klebt, um sie - vor der Bühne sitzend - von der Seite ins Spiel zu führen, müßte man eigentlich alles mögliche spielen können: Märchen, Geschichten aus Kinderbücher usw.

Als Bühne sollte uns der schmucke Holzkasten eines alten, ausgeschlachteten Röhren-Radios dienen. Der vorn umlaufenden, ca. 3 cm breiten Blendstreifen, der früher die Ansätze der Technik und die mit Stoff bespannten Lautsprecherplatte abdeckte, sollte das eigentliche Bühnenportal sein, hinter dem es galt, kleine Lämpchen und Kabel zur Batterie anzubringen. Eine unter die Decke geschraubte T-Führung für Gardinen nahm den Vorhang auf, und mehrere dahinter deckennah quer gespannte Schüre aus dünnem Paketband hatten die Aufgabe, die Kulissen zu halten. Die seitwärtigen Rahmenaussparungen für die vormals dort unter Plastikgittern angebrachten Lautsprecher wiesen sich als ideale Einstiegsfenster für die "Schauspieler".

Ein Wolf war bald gefunden und ausgeschnitten, auch ein Mädchen mit Korb unter dem Arm und selbst ein im Wald stehendes Haus fand sich irgendwann. Nun, das eine war ein Hochglanzbild, der Wolf sehr klein und schwarz-weiß und das Mädchen paßte zu keinem von beiden. Eine im Bett liegende Großmutter war nicht zu finden, es fehlte der Jäger und die Seitenkulissen wurden nie fertigt, so daß Rotkäppchen zeitlebens keine Gelegenheit fand, sich auf dieser sonst wunderschönen Bühne zu präsentieren. Noch viele Jahre stand diese Ex-Radio-Bühne unfertig im Keller, und bei jedem Anblick ging mir ein von bunten Bildern begleitetes "Du wolltest doch mal..." durch den Kopf.

Im ersten Drittel der 80er Jahre waren meine Frau und ich auf "Zauberflöten-Tripp", d.h. wir nahmen jede Zauberflöte mit, derer wir habhaft werden konnten: die Aufführungen im Kieler Opernhaus, im Folge Jahr in Lübeck, auf der Freilichtbühne in Eutin, diverse Schulvorführungen bis hin zu einer plattdeutschen Aufführung in Husum - und "Die Zauberflöte auf dem Papiertheater" in einem Gewölbekeller in Kiel.
Nicht wissend, was dort auf uns zukam, erlebten wir auf einer Bühne in der Größe eines Fernsehgerätes und mit handhohen, von der Seite an Stäben geführten Flachpapier-Figuren unsere erste Papiertheater-Aufführung. Wir waren begeistert und schwelgten sehr lange hiervon und wieder kam dieses "Du wolltest doch mal..."

“Es mag eine große Ehre sein, ein großes Publikum für sich zu haben. Aber gewiss ist die Ehre noch größer, nur ein kleines auserlesenes Publikum für sich zu haben.”

Diesen wunderbaren Satz schrieb einst Caspar David Friedrich, der bedeutendste Maler der deutschen Frühromantik. Es scheint fast so, als habe er neben seiner Malerei vor allem auch an das Papiertheater gedacht, das ja stets nur für ein kleines Publikum spielt.

Und so hängt dieser eingangs zitierte Satz auch in unserem „Papiertheater unter'm Dach“ an der Wand, und mancher Zuschauer las ihn schmunzelnd und geehrt.

Was wäre denn ein Theater ohne Zuschauer? Nichts! Es müssen ja nicht viele sein, und vielleicht reicht sogar schon ein Zuschauer, damit sich der Zauber entfalten kann. Aber Publikum braucht man, es spornt an und fordert heraus, denn es will gut unterhalten werden. Da muss man sich Mühe geben, zeigen, was man kann und sein Lampenfieber bezwingen, damit die Aufführung gelingt.

Aber was kommt nicht auch alles zurück vom Publikum! Welche Begeisterung wird spürbar, welche Anteilnahme, welches Lob! Natürlich gibt es auch Kritik, aber die ist manchmal sogar noch wertvoller – hilft sie doch, die eigenen Schwächen zu erkennen und künftig zu vermeiden. Jeder Spieler, jede Spielerin, könnte aus eigenem Erleben so manche Episode erzählen.

Was haben wir nicht schon alles erlebt mit unserem Publikum! Da gab es die ganz Stillen, die während der Aufführung nicht einen Mucks machten, und meine Frau und ich befürchteten schon, es sitze schon gar keiner mehr vor der Bühne – alle seien fort, weil das Stück niemanden interessiere. Aber welch' ein Irrtum! Nach der Vorstellung zeigte sich, dass noch alle da waren, und alle waren begeistert und gerührt. Sie hatten gebannt zugeschaut und wollten keinesfalls stören.